Écris vite ce livre, achève vite aujourd’hui ce poème
avant que le doute de toi ne te rattrape, 
la nuée des questions qui t’égare et te fait broncher, 
ou pire que cela…
Cours au bout de la ligne, 
comble ta page avant que ne fasse trembler
tes mains la peur – de t’égarer, d’avoir mal, d’avoir peu, avant que l’air ne cède à quoi tu es adossé
pour quelque temps encore, le beau mur bleu.
Parfois déjà la cloche se dérègle dans le beffroi d’os
et boite à en fendre les murs. 

Écris, non pas “à l’ange de l’Église de Laodicée”, 
mais sans savoir à qui, dans l’air, avec des signes
hésitants, inquiets, de chauve-souris,
vite, franchis encore cette distance avec ta main,
relie, tisse en hâte, encore, habille-nous,
bêtes frileuses, taupes maladroites,
couvre-nous d’un dernier pan doré de jour
comme le soleil fait aux peupliers et aux montagnes.